Media Verónica

Es mi canción, total y definitivamente....

Media Veronica despierta
le molesto la luna
por la ventana abierta.

Llego una carta desde el frente;
el cantaro se rompe
y se seco la fuente.

Va a decidir que hacer cuando despierte del todo
y borrar con la mano
lo que ayer escribio con el codo,

habra que ver
si la cronica Veronica reacciona,
la Veronica mitad
tiene muy poca maldad
pero esta cansada de esperar...

Media Veronica esta rota
no tiene muchos años
pero le hicieron daño.

Rompio una lanza por la risa,
pero no tiene prisa
y se rie muy poco.

No va a saber que hacer cuando no sople mas viento,
no sabe distinguir
el amor de cualquier sentimiento.

Quiere vivir
una vida diferente cada dia;
la Veronica mitad
esta en la flor de la edad
pero esta cansada de esperar...

En la ventana hay una nota:
el pajaro no vuela
tiene las alas rotas.

Media Veronica lamenta
que el tiempo se consume
y lo demas no cuenta.

La vida es una carcel con las puertas abiertas,
Veronica escribio
en la pared con las tripas revueltas.

Nada que ver,
no habra flores en la tumba del pasado.
La Veronica mitad
dice siempre la verdad
pero esta cansada de esperar...

la vida ha terminado....

El Gran Jefe Blanco de Wáshington ha ordenado hacernos saber que nos quiere comprar las tierras. El Gran Jefe Blanco nos ha enviado también palabras de amistad y de buena voluntad. Mucho apreciamos esta gentileza, porque sabemos que poca falta le hace nuestra amistad. Vamos a considerar su oferta pues sabemos que, de no hacerlo, el hombre blanco podrá venir con sus armas de fuego a tomar nuestras tierras. El Gran Jefe Blanco de Wáshington podrá confiar en la palabra del jefe Seattle con la misma certeza que espera el retorno de las estaciones. Como las estrellas inmutables son mis palabras.¿Cómo se puede comprar o vender el cielo o el calor de la tierra? Esa es para nosotros una idea extraña. Si nadie puede poseer la frescura del viento ni el fulgor del agua, ¿cómo es posible que usted se proponga comprarlos? Cada pedazo de esta tierra es sagrado para mi pueblo. Cada rama brillante de un pino, cada puñado de arena de las playas, la penumbra de la densa selva, cada rayo de luz y el zumbar de los insectos son sagrados en la memoria y vida de mi pueblo. La savia que recorre el cuerpo de los árboles lleva consigo la historia del piel roja. Los muertos del hombre blanco olvidan su tierra de origen cuando van a caminar entre las estrellas. Nuestros muertos jamás se olvidan de esta bella tierra, pues ella es la madre del hombre piel roja. Somos parte de la tierra y ella es parte de nosotros. Las flores perfumadas son nuestras hermanas; el ciervo, el caballo, el gran águila, son nuestros hermanos. Los picos rocosos, los surcos húmedos de las campiñas, el calor del cuerpo del potro y el hombre, todos pertenecen a la misma familia. Por esto, cuando el Gran Jefe Blanco en Wáshington manda decir que desea comprar nuestra tierra, pide mucho de nosotros. El Gran Jefe Blanco dice que nos reservará un lugar donde podamos vivir satisfechos. Él será nuestro padre y nosotros seremos sus hijos. Por lo tanto, nosotros vamos a considerar su oferta de comprar nuestra tierra. Pero eso no será fácil. Esta tierra es sagrada para nosotros. Esta agua brillante que se escurre por los riachuelos y corre por los ríos no es apenas agua, sino la sangre de nuestros antepasados. Si les vendemos la tierra, ustedes deberán recordar que ella es sagrada, y deberán enseñar a sus niños que ella es sagrada y que cada reflejo sobre las aguas limpias de los lagos hablan de acontecimientos y recuerdos de la vida de mi pueblo. El murmullo de los ríos es la voz de mis antepasados. Los ríos son nuestros hermanos, sacian nuestra sed. Los ríos cargan nuestras canoas y alimentan a nuestros niños. Si les vendemos nuestras tierras, ustedes deben recordar y enseñar a sus hijos que los ríos son nuestros hermanos, y los suyos también. Por lo tanto, ustedes deberán dar a los ríos la bondad que le dedicarían a cualquier hermano. Sabemos que el hombre blanco no comprende nuestras costumbres. Para él una porción de tierra tiene el mismo significado que cualquier otra, pues es un forastero que llega en la noche y extrae de la tierra aquello que necesita. La tierra no es su hermana sino su enemiga, y cuando ya la conquistó, prosigue su camino. Deja atrás las tumbas de sus antepasados y no se preocupa. Roba de la tierra aquello que sería de sus hijos y no le importa. La sepultura de su padre y los derechos de sus hijos son olvidados. Trata a su madre, a la tierra, a su hermano y al cielo como cosas que puedan ser compradas, saqueadas, vendidas como carneros o adornos coloridos. Su apetito devorará la tierra, dejando atrás solamente un desierto. Yo no entiendo, nuestras costumbres son diferentes de las suyas. Tal vez sea porque soy un  salvaje y no comprendo. No hay un lugar quieto en las ciudades del hombre blanco. Ningún lugar donde se pueda oír el florecer de las hojas en la primavera o el batir las alas de un insecto. Mas tal vez sea porque soy un hombre salvaje y no comprendo. El ruido parece solamente insultar los oídos. ¿Qué resta de la vida si un hombre no puede oír el llorar solitario de un ave o el croar nocturno de las ranas alrededor de un lago?. Yo soy un hombre piel roja y no comprendo. El indio prefiere el suave murmullo del viento encrespando la superficie del lago, y el propio viento, limpio por una lluvia diurna o perfumado por los pinos. El aire es de mucho valor para el hombre piel roja, pues todas las cosas comparten el mismo aire -el animal, el árbol, el hombre- todos comparten el mismo soplo. Parece que el hombre blanco no siente el aire que respira. Como una persona agonizante, es insensible al mal olor. Pero si vendemos nuestra tierra al hombre blanco, él debe recordar que el aire es valioso para nosotros, que el aire comparte su espíritu con la vida que mantiene. El viento que dio a nuestros abuelos su primer respiro, también recibió su último suspiro. Si les vendemos nuestra tierra, ustedes deben mantenerla intacta y sagrada, como un lugar donde hasta el mismo hombre blanco pueda saborear el viento azucarado por las flores de los prados. Por lo tanto, vamos a meditar sobre la oferta de comprar nuestra tierra. Si decidimos aceptar, impondré una condición: el hombre blanco debe tratar a los animales de esta tierra como a sus hermanos. Soy un hombre salvaje y no comprendo ninguna otra forma de actuar. Vi un millar de búfalos pudriéndose en la planicie, abandonados por el hombre blanco que los abatió desde un tren al pasar. Yo soy un hombre salvaje y no comprendo cómo es que el caballo humeante de hierro puede ser más importante que el búfalo, que nosotros sacrificamos solamente para sobrevivir. ¿Qué es el hombre sin los animales? Si todos los animales se fuesen, el hombre moriría de una gran soledad de espíritu, pues lo que ocurra con los animales en breve ocurrirá a los hombres. Hay una unión en todo. Ustedes deben enseñar a sus niños que el suelo bajo sus pies es la ceniza de sus abuelos. Para que respeten la tierra, digan a sus hijos que ella fue enriquecida con las vidas de nuestro pueblo. Enseñen a sus niños lo que enseñamos a los nuestros, que la tierra es nuestra madre. Todo lo que le ocurra a la tierra, le ocurrirá a los hijos de la tierra. Si los hombres escupen en el suelo, están escupiendo en sí mismos. Esto es lo que sabemos: la tierra no pertenece al hombre; es el hombre el que pertenece a la tierra. Esto es lo que sabemos: todas la cosas están relacionadas como la sangre que une una familia. Hay una unión en todo. Lo que ocurra con la tierra recaerá sobre los hijos de la tierra. El hombre no tejió el tejido de la vida; él es simplemente uno de sus hilos. Todo lo que hiciere al tejido, lo hará a sí mismo. Incluso el hombre blanco, cuyo Dios camina y habla como él, de amigo a amigo, no puede estar exento del destino común. Es posible que seamos hermanos, a pesar de todo. Veremos. De una cosa estamos seguros que el hombre blanco llegará a descubrir algún día: nuestro Dios es el mismo Dios. Ustedes podrán pensar que lo poseen, como desean poseer nuestra tierra; pero no es posible, Él es el Dios del hombre, y su compasión es igual para el hombre piel roja como para el hombre piel blanca. La tierra es preciosa, y despreciarla es despreciar a su creador. Los blancos también pasarán; tal vez más rápido que todas las otras tribus. Contaminen sus camas y una noche serán sofocados por sus propios desechos. Cuando nos despojen de esta tierra, ustedes brillarán intensamente iluminados por la fuerza del Dios que los trajo a estas tierras y por alguna razón especial les dio el dominio sobre la tierra y sobre el hombre piel roja. Este destino es un misterio para nosotros, pues no comprendemos el que los búfalos sean exterminados, los caballos bravíos sean todos domados, los rincones secretos del bosque denso sean impregnados del olor de muchos hombres y la visión de las montañas obstruida por hilos de hablar. ¿Qué ha sucedido con el bosque espeso? Desapareció. ¿Qué ha sucedido con el águila? Desapareció. La vida ha terminado. Ahora empieza la supervivencia

feeling for the inevitable direction of my life....

I think the combination of age and the greater coming together is responsible for the speed of the passing time. 

It's six months now and i can tell you truthfully few periods in my life have passed so quickly.I am in excellent physical and emotional health. there are doubtless subtle surprises ahead but i feel secure and ready. 
I am deliberate--sometimes even calculating--seldom employing histrionics except as a test of the reactions of others. i read much, exercise, talk to guards and inmates, feeling for the inevitable direction of my life....


As lovers will contrast their emotions in times of crisis, so am i dealing with my environment. in the indifferent brutality, incessant noise, the experimental chemistry of food, the ravings of lost hysterical men, i can act with clarity and meaning. 

Ojalá que las hojas no te toquen el cuerpo cuando caigan  para que no las puedas convertir en cristal, ojalá que la lluvia deje de ser el milagro que baja por tu cuerpo. Ojalá que la luna pueda salir sin ti, ojalá que la tierra no te bese los pasos. Ojalá que la aurora no de gritos que caigan en mi espalda, ojalá que tu nombre se le olvide esa voz. Ojalá las paredes no retengan tu ruido de camino cansado, ojalá que el deseo se valla tras de ti a tu viejo gobierno de difuntos y flores. Ojalá se te acabe la mirada constante, la palabra precisa, la sonrisa perfecta. Ojalá pase algo que te borre de pronto, una luz cegadora, un disparo de nieve;  ojalá por lo menos que me lleve la muerte  para no verte tanto, para no verte siempre  en todos los segundos, en todas las visiones,  ojalá que no pueda tocarte ni en canciones.  .

Un regalo...te extraño...

Tengo ronca el alma de quererte
en esta soledad llena que me ahoga;
tengo los ojos llenos de luz de imaginarte
y tengo los ojos ciegos de no verte;
tengo mi cuerpo abandonado al abandono
y tengo mi cuerpo tiritando de no poder tocarte;
tengo la voz tosca de hablar con tanta gente
y tengo la voz preciosa de cantarte;
tengo las manos agrietadas de la escarcha
y tengo las manos suaves de en el cielo acariciarte;
tengo soledad, luz, alegría, tristeza,
rebeldías, amor, sonrisas y lágrimas...

Y también te tengo a ti, precioso,
caminando por las venas con mi sangre. 

Aquí estaré yo :)

Otro día que se hace largo sin olvidarme de tí.... Me pasé noches en vela hablándoles de tu amor....

...que no hay nada en el mundo que me aleje de tí... ni 10000 km....

Avecina cambios...

Tormenta de un huracán que avecina cambios.
Mochila cargada a la espalda pa' caminar.
Respiro aire puro al pensar que está en nuestras manos
seguir manejando el timón de la libertad.

Se escuchan los pasos que vienen pisando fuerte.
Se asoma un rayito de sol en la oscuridad.
Es tiempo de las ideas, de reinventar el presente,
empujar con más fuerza y dejar de mirar atrás.

Se entiende que nunca es fácil abrir camino,
pero la marcha más larga con un paso ha de empezar.
Cuidado con la chispa pequeña que es la que prende la mecha,
se contagia deprisa, no avisa y no va a parar.

Sembrar ilusiones y verlas crecer.
Pasito a paso, tranquilita y acompasando.
Colorear cada momento como regalo.
Sortear las olas sin bajarme de este barco.

Me atrapa de nuevo el compás,
este tren no tiene pinta de parar.
Tremenda máquina para olvidarse de todo.

El ruido del corazón, motor de cambio.
La sonrisa entre tú y yo, motor de cambio.
Al final es algo más profundo,
me dedico a lo más bello del mundo.

Y no sabemos si nos miente
este sistema de hacer lo que uno siente.
Y no sabemos no, si nos miente
esta manera de hacer lo diferente.
Pero sí sabemos le duela a quien le duela
que lo importante es gozar con la gente del mundo.

Que aunque estés a miles de kilómetros... te siento a mi lado...